Un racconto, tante voci 1. Riepilogo

Si è conclusa la prima prova del nostro gioco di scrittura creativa "Un racconto, tante voci", e non posso fare a meno di esprimere la mia gratitudine a tutti coloro che hanno partecipato con entusiasmo! Ogni vostro racconto ha aggiunto un pezzetto unico al mosaico che stiamo costruendo insieme, dimostrando che, anche partendo da un'unica ispirazione, le voci possono essere molteplici e sorprendenti.

Il tema di questo mese, con la sua misteriosa torre, il diario antico con la sua frase enigmatica, ha suscitato in voi una varietà incredibile di idee, stili e interpretazioni. Le storie che sono nate sono tutte testimonianze della vostra creatività e della vostra capacità di trasformare un piccolo spunto in un racconto coinvolgente.

Voglio ringraziare di cuore ciascuno di voi per aver preso parte a questa avventura, per aver condiviso la vostra scrittura e per aver contribuito a rendere questa iniziativa così speciale. Spero che, anche per voi, sia stato un momento di crescita e di divertimento, e che continuiate ad esplorare e sviluppare le vostre storie nei prossimi mesi.

Non vedo l'ora di scoprire le voci che emergeranno nelle prossime sfide, mentre "Un racconto, tante voci" continua a crescere e a ispirarci tutti.

Vi invito a continuare a scrivere, a sperimentare, e a mantenere viva questa passione. Ogni racconto è una nuova opportunità di esprimersi, e ogni parola che scriviamo può dar vita a mondi interi.

Grazie ancora a tutti, e vi aspetto al prossimo tema!

Ma ora, veniamo ai nostri racconti, accompagnati da un mio breve commento!!!

Alla fine, come da regolamento e non solo, anche il mio racconto, ovviamente senza commento!!!

La resistenza vive, e tu sei la chiave

Racconto di Camu

blog di camu

Il racconto cattura fin da subito l’attenzione con un’atmosfera densa di mistero e un’ambientazione ben delineata. L’idea di una società sotto il controllo assoluto della "Rete Consapevole" è affascinante e inquietante, e il diario come strumento di risveglio della coscienza è un espediente narrativo efficace. La tensione cresce in modo graduale fino al climax, in cui Sofia trova dentro di sé la forza per resistere alla paura. Il messaggio finale è forte e ispiratore, lasciando aperta la possibilità di una lotta più grande. Ottima prova narrativa, con un ritmo coinvolgente e una protagonista determinata.

 

Il vento sibilava attraverso le fessure della vecchia torre, portando con sé il profumo salmastro del mare ed un suono insolito, simile a un sussurro. Sul tavolo di pietra al centro della stanza, una candela illuminava un antico diario dalla copertina di cuoio. La prima pagina, scritta in una calligrafia incerta, recitava: “Il mondo è caduto il giorno in cui abbiamo deciso di controllarlo.” Sofia fissava quelle parole con un misto di fascino ed inquietudine. Era arrivata alla torre seguendo le coordinate scritte su un foglietto che le aveva dato il padre poco prima di morire per colpa di una malattia che se l’era portato via troppo in fretta. Iniziò a scorrere tra quelle pagine, che sembravano raccontare eventi di cui nessuno parlava più, un passato che qualcuno aveva accuratamente sepolto.

La scrittura proseguiva: “La Rete Consapevole, creata per garantire ordine e prosperità, è diventata il nostro carnefice. Ogni pensiero, ogni azione, ogni desiderio, tutto è monitorato, corretto, riscritto.” Sofia ricordava le storie che si raccontavano sottovoce nella comunità clandestina. Storie di un tempo in cui le persone erano libere di scegliere e sbagliare, di pensare senza paura che ogni loro impulso potesse essere censurato o manipolato. Ora invece, ogni essere umano aveva un impianto neurale, connesso alla Rete Consapevole. Tutto era nato quasi per gioco, un nuovo gadget per migliorare lo stile di vita di ognuno di noi, dicevano le pubblicità sui cartelloni digitali in giro per la città, per migliorare il bene comune.

Un rumore secco la distolse dai suoi pensieri. Si voltò verso la scala a chiocciola che l’aveva condotta in quella stanza, ma la candela non riusciva ad illuminare oltre pochi passi. “C’è qualcuno?” chiese con voce tremante. Nessuna risposta. Tornò al diario, cercando di calmarsi. Ogni pagina era più scioccante della precedente: racconti di individui che avevano cercato di sabotare la Rete, di piccoli gruppi che si erano rifugiati in luoghi remoti per sfuggire al controllo. Ma nessuna di queste storie aveva un lieto fine.

Il vento si fece improvvisamente più forte, e la candela tremolò. Dalle scale saliva una figura scura, i passi lenti e pesanti. Non sembrava un essere umano, ma un’ombra dalle forme mutevoli, come se fosse fatta della stessa oscurità che permeava il mondo sotto il dominio della Rete. Sofia si alzò di scatto, stringendo il diario al petto. L’ombra si fermò, e una voce metallica riempì l’aria: “Il sapere non è concesso. Consegnalo.” Sofia indietreggiò verso la finestra alle sue spalle. L’ombra si avvicinava molto lentamente, ma mentre sentiva già il freddo di quella creatura sul suo volto, ricordò un passaggio del diario: “Non è la tecnologia a controllarci, ma la paura che instilla in noi. Soltanto senza paura potremo liberarci dalle catene del loro dominio.”

Sofia chiuse gli occhi ed inspirò profondamente. “Io non sono tua!” disse con una voce ferma. Quella luce improvvisa che si era accesa dentro di lei, una scintilla di volontà che nessun Agente avrebbe potuto spegnere, veniva dagli insegnamenti del padre. L’ombra indietreggiò, deformandosi e dissolvendosi nel nulla, come se la sua esistenza dipendesse dalla paura che Sofia aveva appena scacciato. Con il diario ancora tra le mani, Sofia si avvicinò alla finestra. Il vento le accarezzò il viso, portando con sé un nuovo sussurro, questa volta dolce e pieno di promesse. “La resistenza vive. E tu sei la chiave.” si disse ammirando la città lontana all’orizzonte.

 

Era stato solo un sogno
Racconto di Maddalena Corigliano Bivona

Il racconto crea un’atmosfera evocativa e onirica, avvolgendo il lettore in un bosco misterioso dove il confine tra realtà e sogno si fa labile. Le descrizioni sono suggestive e ben costruite, contribuendo a un senso di inquietudine crescente. Il cavaliere e il suo viaggio tra ombre e segreti riportano alla mente le leggende medievali, aggiungendo fascino alla narrazione. Un sogno ben raccontato, che lascia un senso di magia e mistero.

 

Il buio avvolse all’improvviso il bosco. Gli alberi persero la loro forma e le chiome i cinguettii. I rumori tacquero. Anche il sottobosco nascose tra le folte fronde gli ultimi balzi delle lepri.

I sentieri vennero schermati dalla foschia, intensa e palpabile.

Solo ombre come veli pencolanti muoveva il vento; sopraggiunto, quasi a completare quell’atmosfera piena di mistero.

La luna, nel suo andare inquieto, cercava una nuvola ove lasciare il sonno.
Il cielo senza chiarore si aggregava sempre più all’oscurità e tutto piombò in un buio profondo.
Il cuore cessò di battere e la paura prese in me il sopravvento all’apparire di un’ombra enorme e dai contorni non definiti.

Sembrava l’anima di un cavaliere ritornato, in una notte senza luna, a riprendere possesso di un segreto custodito dal bosco per molto tempo.

L’ombra si muoveva con movenze sempre più umane e, con fare circospetto ma sicuro, si dirigeva verso l’albero più grande e possente del bosco. Un tronco contorto presentava una cavità profonda, nascosta ad occhi indiscreti da nuovi virgulti. Con mani sicure il cavaliere tirò fuori una mappa.
Pian piano le sue fattezze divennero più definite. Un volto giovane si delineò nel buio e un sorriso compiaciuto lo illuminò. Quel giovane bello e misterioso con passi decisi e leggeri si diresse ai piedi di un pozzo, si calò nella profondità e riemerse con un piccolo forziere. Lo aprì. Anche nel buio il tesoro splendeva.

Il tintinnio delle monete ruppe il silenzio.

Il cavaliere si ritrovò su un cavallo dal manto nero più della notte e puntò verso il castello che si stagliava al di là del bosco e a strapiombo si rifletteva in un mare scuro di cui, tendendo con attenzione l’orecchio, si poteva ascoltare il sommesso mormorio delle acque.

Un portone si aprì e ingoiò il cavaliere e il suo cavallo.

Il mio cuore incominciò a riprendere il suo ritmo. I miei occhi videro, anche se non nitidamente perché lontana, una fanciulla che si stringeva al cavaliere e lo baciava per averla liberata.
Una moneta d’oro per ogni anno trascorso nella torre ruppe l’incantesimo e liberò la fanciulla. Il cavaliere la portò con sé.

Un dilucolo si diffuse intorno. Io mi svegliai ancora agitata e impaurita…ma poi capii subito che era stato solo un sogno.

Cosa vuoi che accada!

Racconto di Franco Battaglia

blog di Franco Battaglia

Il racconto è avvincente e ben costruito, con un ritmo che cresce gradualmente fino al colpo di scena finale. L’atmosfera iniziale è suggestiva e immersiva: il vento, il mare e la vecchia torre creano uno sfondo perfetto per il mistero. I personaggi sono ben caratterizzati, in particolare Greg, il guardiano burbero ma ironico, che aggiunge un tocco di umorismo e umanità alla storia. L’evoluzione da leggenda a scherzo e poi a scoperta reale è ben gestita e mantiene alta la tensione.

 

"Il vento sibilava attraverso le fessure della vecchia torre, portando con sé il profumo salmastro del mare e un suono insolito, simile a un sussurro. Sul tavolo di pietra al centro della stanza, una candela illuminava un antico diario dalla copertina di cuoio. La prima pagina, scritta in una calligrafia incerta, recitava: ... ".

“Sono Greg, il guardiano del faro, dedico le mie ultime forze a queste righe e chiedo aiuto a questa luce tremula che presto mi abbandonerà come il respiro. Nelle segrete della torre è custodito un tesoro immenso, abbiate fede nel seguire tutti percorsi del labirinto, non disperate e sarete ricompensati, Addio.”

Leggemmo quelle righe con un sussulto, eravamo giunti fino in cima al faro che dominava il promontorio quasi per gioco seguendo i sibili disseminati dal vento. Tre amici che si erano fatti coraggio l’uno con l’altro. Non v’era traccia di nessuna anima viva però, solo il riverbero della luna e quella candela ormai agli sgoccioli.

Decidemmo di scendere e dare un’occhiata agli scantinati, ci intrigava questa storia di fortune nascoste, anche se ognuno di noi cominciava a coltivare timore palpabile, ci eravamo inerpicati su per vedere come se la passava il vecchio Greg, quasi una prova a testare il nostro coraggio di ragazzi incoscienti, ed ora eccoci titubanti con la chimera del tesoro.. Greg era nel faro da una vita, scorbutico e poco incline al dialogo, quelle rare volte che scendeva in paese era per le vettovaglie o qualche necessità impellente, e ora che volevamo presentarci a sorpresa, sembravamo noi le vittime, mentre scendevamo gli ultimi gradini di sottosuolo umido.. trovammo la leva del generatore e dopo una scintilla una flebile luce cosparse il corridoio di luminescenza lattiginosa.. ci guardammo come a cercare coraggio uno nell’altro.. Pier, sempre stato indiscusso capobanda, racimolò un briciolo di impudenza e disse: “Andiamo dai.. cosa volete che accada! Forza..” e prese la testa della nostra sparuta brigata a seguirlo con scarso entusiasmo.

Rimanemmo folgorati quando Greg apparve di botto con un “buuu!!!” mefistofelico che ci fece arrivare il cuore in gola!! .. solo Pier fece un salto indietro e sbertucciò l’architrave col suo capoccione riccioluto.. “Lo volevate il tesoro eh?!.. ahah.. qua al massimo topi e scarafaggi.. l’ho cercato anch’io per anni in realtà, ma quale pirata volete che ne lasciasse traccia in un posto così a portata di mano.. vi ho visto dall’alto oggi.. e ho deciso di farvi uno scherzetto.. ah ah ragazzi miei.. ogni tanto una sana risata”

“Ma Greg, tu sei pazzo!..” si lamentò Pier “mi hai fatto perdere cinque anni di vita.. e soprattutto sangue copioso.. che dolore, voltandosi verso la parete scheggiata che però ora lasciava intravedere una striscia dorata sotto la malta venuta via.. il silenzio calò plumbeo.. a Greg si illuminò lo sguardo però..comprese e inizio a grattare attorno alla chiazza dorata, c’era davvero il tesoro, una parete d’oro con la calce ben stratificata a custodirne il segreto.

Le voci erano esatte, davvero il faro custodiva un tesoro; suo malgrado Greg dovette dividere la fortuna, ma in cuor suo sapeva che nessuno avrebbe mai scoperto quella fortuna senza.. un azzardato colpo di testa!!!

 

Seconda vita

Racconto di Marco Santuari

Il racconto è avvolto da un'atmosfera cupa e claustrofobica, dove il protagonista si trova intrappolato in una torre, simbolo di prigionia sia fisica che psicologica. La scoperta del diario e il suo confronto con il passato di Massimo/Folco creano un'intensa riflessione sulla colpa, la redenzione e il sacrificio. La dualità dei personaggi, insieme alla violenza finale, esplora temi profondi di liberazione e destino, lasciando un forte impatto emotivo. Il racconto, pur mantenendo una narrazione oscura, offre uno spunto di riflessione sulla libertà e sulle sue conseguenze.

 

Il vento sibilava attraverso le fessure della vecchia torre, portando con sé il profumo salmastro del mare e un suono insolito, simile a un sussurro. Sul tavolo di pietra al centro della stanza, una candela illuminava un antico diario dalla copertina di cuoio. La prima pagina, scritta in una calligrafia incerta, recitava: Lascio a te questo mio scritto, la mia vita, la mia sorte è segnata...la Tua... è da scrivere”. Il messaggio diventava inquietante in quella stanza priva di porte e finestre. L’aria che proveniva dalle fessure delle pietre dei muri era come lo schioccare delle dita dell’illusionista che riporta alla realtà.

Come ero finito lì? Chi aveva lasciato quel libro? Una voce mi ripeteva "devi scappare...devi scappare...devi scappare". L'ansia mi assaliva. Il tempo passava ma non vedevo via d'uscita... che fare...che fare?

Lo sguardo cade nuovamente sul diario. Lo presi sperando in una soluzione scritta. "...il mio nome è Massimo e quando avrai letto la fine di questo diario avrai chiaro il tuo destino. Ho avuto una vita lunga ed avventurosa anche se il ricordo è lieto per i primi 30 anni di essa e funesto per la parte restante. Ho avuto un'infanzia agiata provenendo da una nobile famiglia che possedeva terre e ricchezze. Tutti vedevano in me l'erede della dinastia ed io mi crogiolavo in questo lusso di cose e di pensieri. Ahi quanto fu duro scontrarmi con la vita vera. Il mio nobile casato era l'obiettivo di chi calpesta diritti e doveri per il proprio compiacimento.

Fu così che Quando presi in mano le redini della famiglia, fui bersaglio di una lotta senza regole che mi porto ad essere accusato del crimine più orribile che si possa immaginare... l'assassinio di mio figlio. Fui ritenuto colpevole grazie a false prove e falsi testimoni, e incarcerato a vita in una vecchia torre. Incatenato mani e piedi al muro venivo nutrito una sola volta al giorno da un vecchio guardiano che mi imboccava senza mai liberarmi.

Alzai lo sguardo e vidi sulla parete in fondo alla stanza proprio quelle che pensai subito fossero state le catene che per tanto tempo avevano intrappolato Massimo. Continuai a leggere..Più volte implorai pietà...quante volte imprecai contro la mia passata opulenta vita, dannato fu il mio nome, maledetto il mio benestante respiro. Il guardiano non ebbe un briciolo di pietà, nessun tentennamento. Faceva quel che doveva fare. Forse anche lui in catene non aveva la possibilità o la forza di liberarsi da quel giogo, da quella vita segnata.

La candela si stava spegnendo...la cera annegava lo stoppino e a fatica riuscii a mantenere viva quella fioca luce. Se si fosse spenta quella luce forse anche la mia speranza di salvezza si sarebbe spenta.
Dove ero rimasto? Ah si…nel tempo che passava, solo quell'unico contatto con un essere umano potevo avere. Ti chiederai come abbia scritto questo diario se ero in catene. Ebbene quell'essere umano, quell'unico essere umano con cui ebbi a che fare vide comunque in me qualcosa di più di una consuetudine di un esercizio da completare.

“Ancora qui, eh?” Furono le prime parole che mi rivolse...di scherno nei confronti di una persona nella mia situazione. Forse si esaltava nel vedermi in quella condizione, ma subito la sua voce si faceva lievemente più pacata, meno ironica, forse al pensiero che anche la sua di condizione non era sì sublime.

I giorni passarono e iniziammo a scambiare qualche parola, poi uno incuriosito di conoscere la realtà dell’altro, o forse speranzosi entrambi di trovare un significato in tutto questo, incominciammo a raccontarci le nostre storie. Folco, era il suo nome, lentamente cambiò atteggiamento nei miei confronti, ciò che poteva essere un semplice garbo come portarmi un secondo bicchiere d’acqua diventava ai miei occhi un gesto di indicibile pietà verso l’essere umano che aveva di fronte. Abbandonò a poco a poco quella corazza di riservatezza di cui si era fatto scudo, e mi raccontò di come triste fosse il suo destino, rinchiuso nella stessa torre che era per me prigione e casa, non per povertà o voglia di solitudine, ma per colpa, la colpa di non essere riuscito a difendere la sua amata Agata dalle mani di due orribili individui bracconieri che si presentarono una notte in casa loro e la vollero. Cercò con tutte le forze di difendere quel poco che era suo, ma prima di svenire, l’ultimo ricordo che ebbe fu il grido disperato di Agata in lontananza. Si svegliò il giorno dopo si alzo in piedi, corse fuori ma a quella vista stravolse a terra e scoppiò in un pianto senza fine…Agata priva di vita penzolava sul pozzo del cortile. Il suo corpo era pieno di ferite che raccontavano il disperato tentativo di liberarsi, di sopravvivere. Agata era morta. Folco con lei. Decise che nessun essere umano avrebbe mai più avuto contatti con lui, e così prese le poche cose che gli servivano e si rinchiuse in questa torre. Fu solo il signore di queste terre che poté avvicinarlo e che gli concesse di rimanere in questa condizione a patto che lui avesse tenuto in vita un eventuale “ospite” al piano di sopra, oltre la botola.

-Pur avendo compassione per Massimo proprio non mi riesce di non pensare a trovare una via di uscita, quella vocina interiore continua a ripetermi "devi scappare". Unica possibilità di uscire rimane la botola…Provo con tutte le mie forze ma non riesco a sollevarla…..deve essere chiusa dall’esterno….un lucchetto forse….un chiavistello. Quindi devo attendere che Folco o chi per lui venga a controllare la situazione, a salutarmi con un “Ancora qui, eh?”.

Mi assale un sentimento di impotenza e la rabbia crescente mi fa gettare il diario contro la parete “PERCHE’ SONO QUIIIIIIIIIIIIIIIIIIII?”. Le mie mani sul volto…le lacrime scendono copiose. Discosto le mani, le guardo, poi fisso quel diario che ho gettato lontano. Un luccichio là in fondo rapisce la mia attenzione. La copertina, la copertina posteriore di cuoio del diario ha un falso fondo…e da esso spunta qualcosa di metallico, è un punteruolo, un piccolo punteruolo, sembra quasi un pezzo di una serratura, di un chiavistello. Tonf….tonf….tonf…..questi rumori? Sembra quasi…..si, qualcuno sta salendo da piano di sotto…deve essere Folco. Mi sistemo dietro all’apertura della botola, nell’angolo buio in modo da rimanere nascosto il più possibile e nel frattempo…mi inventerò qualcosa. “Dove sei? Prigioniero dove sei?” Folco è un uomo corpulento, rozzo, il puzzo di sudore e di sterco mi fanno pensare ad un essere rude, grezzo che fa lavori sporchi per gente di malaffare.

Con un balzo gli sono addosso. Sono un po' debole ma la rabbia per la mia condizione che rifiuto totalmente mi dà una forza incredibile. Lo prendo per il collo….Folco tenta di divincolarsi, di afferrarmi roteando le braccia enormi e pelose a destra e a manca, siamo come Davide e Golia che lottano per la vita.

Con un colpo del gomito destro mi fa volare sul tavolo in pietra. Dolore lancinante, ma devo resistere. La candela si è spezzata, siamo completamente al buio ma ormai ho preso di mira il mio obiettivo, gli sono nuovamente addosso, gli monto sulla schiena e gli afferro il collo. Folco barcolla, indietreggia, ma è ancora in piedi e forte…dannato!

IL PUNTERUOLO! Ho il punteruolo….se solo riesco a prenderlo dalla tasca. – AHHHHHHHHH.
Un fendente alla gola, poi un altro al petto appena alza il braccio per toccarsi la ferita, e un altro ancora. CHE TU SIA MALEDETTOOOO. Mi fa volare dall’altra parte della stanza, lui cade in ginocchio….si tiene il collo da cui zampilla sangue, con l’altra mano si tiene il petto. Lo guardo con occhi sgomenti – sono stato io a fargli questo? Non ci posso credere, sono diventato un carnefice, un essere imperdonabile, merito di essere in questa torre e rimanerci.

"GRAZIE. GRAZIE prigioniero, mi hai liberato" cof cof cof….sputando sangue, pronuncia queste parole. Non capisco, non comprendo. “Non ti dolere di quanto hai fatto, può sembrare una tragedia, ma a volte la libertà si paga a caro prezzo. Un giorno quando ripenserai a questo momento forse ti vergognerai di te stesso, ma comprenderai allo stesso tempo che questa violenza ha liberato te, e ha liberato me”.

“Non ti capisco. Ti ho ferito a morte, tra breve le forze ti mancheranno, quale libertà hai trovato?”
“Non tutti possiamo comprendere la libertà altrui, non è sempre identica alla nostra. Ho passato anni tra queste mura cercando di scacciare il dolore per la mia perdita, ma ho compreso che a volte anziché combattere ci si deve arrendere per liberarsi”.

“Il diario che ti ha regalato la libertà è stato scritto da me cercando di raccontare la mia storia e la storia del mio amico Massimo, anche lui prigioniero della crudeltà altrui tra queste mura. Massimo non c’è più. Massimo forse non c’è mai stato. “Massimo è Folco e Folco è Massimo” interrompo io.
“Esatto. Io sono Massimo, un uomo di alto lignaggio, ricercato nei pensieri e nei comportamenti, un nobile decaduto che ha perso tutto compresa la speranza, ma troppo vigliacco per porre fine alla propria esistenza, si è trasformato in un rozzo energumeno privo di civiltà, e attendevo l’arrivo di uno come te, un uomo con ancora la forza di ribellarsi ad un destino avverso”.
“Il prezzo che paghi può sembrarti alto ora, ma sarai tu a dover convivere con la tua coscienza, nessun altro. Hai avuto una seconda occasione, non gettarla al vento”.
“Ora lasciami riposare finalmente le membra, attendo qui che venga a prendermi la mia guida per portarmi dalla mia amata Agata, finalmente avremo il nostro piccolo granello di infinito insieme”.
“Ma non posso, non posso andarmene e lasciarti qui, finché c’è vita dobbiamo viverla al meglio!”
“VAI VIAAA! E NON OSARE VOLTARTI INDIETRO, NON MI FARE PENTIRE DI AVERTI DATO QUESTA SECONDA POSSIBILITA’”.

Con passo incerto iniziai a scendere dalla botola. Mi fermai. Ancora uno sguardo verso Massimo. Mi sembrò di vedere un velo di serenità sul suo volto cupo. Scesi gli scalini, al piano di sotto la stanza era arredata in modo spartano, un tavolo, due sedie di legno, una bottiglia con dei bicchieri accanto. Sopra una mensola, un poco di pane raffermo. La porta era il mio solo pensiero.
Era aperta, corsi fuori, la luce del sole mi accecò per qualche interminabile secondo. I colori e le forme iniziarono a diventare distinguibili. Tutto intorno alla torre rocce e terreno arido, un posto dimenticato da madre natura, senza vita. Non conoscerò mai il resto del contenuto del diario.
Per me ora iniziava la redenzione vera. Quanto ricevuto in dono doveva trovare un significato profondo, una riconoscenza infinita. La mia vita, la mia seconda vita, sarebbe stata luminosa e importante. Dovevo renderla importante e unica per me, per Massimo, per Folco e per Agata.

 

Fra sogno e realtà
Racconto di Chicchina

blog di Chicchina

Il racconto intreccia sogno e realtà in un gioco di riflessi e ricordi, dove la torre diventa un simbolo di mistero e della confusione tra il mondo onirico e quello tangibile. La protagonista, tra il sussurro del vento e il tumulto del mare, vive una condizione di sospensione, in cui i ricordi si mescolano a visioni di paura e meraviglia. Il passaggio tra passato e presente, tra la Sicilia degli anni '60 e il sogno di una torre in una dimensione indefinita, esplora il tema dell’angoscia esistenziale, ma anche della bellezza che si cela nelle memorie. La citazione da I Malavoglia e il richiamo a Tempo di uccidere di Flaiano arricchiscono il racconto di una dimensione letteraria che suggerisce che ogni esperienza, anche quella più inquietante, può essere rielaborata attraverso la lettura e la fantasia.

 

"Il vento sibilava attraverso le fessure della vecchia torre, portando con sé il profumo salmastro del mare e un suono insolito, simile a un sussurro. Sul tavolo di pietra al centro della stanza, una candela illuminava un antico diario dalla copertina di cuoio. La prima pagina, scritta in una calligrafia incerta, recitava: ...".

La fiamma della candela tremolava ad ogni soffio di vento che si insinuava, più forte fra le fessure. Ho cercato di sollevare la copertina ed iniziai a leggere. La candela si spense all'improvviso, la copertina ricadde pesantemente sulle pagine, mi sentivo persa. Il vento ora fischiava forte ed anche il rumore della risacca era più insistente. Cercai di accendere la luce, ma non c'era più la corrente. Ma allora ero sveglia? Era un sogno , un incubo? Ho impiegato qualche attimo per capire, con la torcia del cellulare, confusa, andai alla finestra, buio pesto, ma si sentiva il mare in tempesta ed il vento sembrava scuotere anche i muri.

Finalmente la corrente era tornata, ho acceso tutte le luci: ero al sicuro, non c'erano tavoli di pietra, candele spente, o libri in giro, solo cose familiari. Un libro c'era, sì!

Prima di dormire avevo letto alcune poesie, in margine al Dottor Zivago. Ecco, la candela sul tavolo! “..Tormenta, tormenta su tutta la terra / fino agli ultimi confini. Una candela bruciava sul tavolo, una candela bruciava ...”(Notte d'inverno).

Forse il sonno scompone la realtà che viviamo, i pensieri, i ricordi, per costruire i sogni, alterati, diversi, fantasiosi o mostruosi... Continuavo a pensare al sogno, non riuscivo più a dormire e quel mare, che non vedevo ma sentivo agitato, arrabbiato mi portò ad altri ricordi. Sono arrivata, negli anni sessanta ad Aci Trezza, un borgo marinaro siciliano, in quegli anni molto in auge per via del film di Luchino Visconti, “La terra trema”. Avevo ovviamente già letto il libro, visto anche il film ma l'atmosfera del borgo mi riportava ogni volta a nuovi aspetti, nuovi particolari: tutti gli abitanti si sentivano attori, comparse e comunque avevano cose da raccontare, ed io ascoltavo, curiosa ed attenta. Il mare gli scogli la serenità del luogo, tutto invitava ad un vivere lento. Ogni mattina, sistemati baby ovetto e passeggino sulla mia 500 gialla portavo i bambini al nido. Una villetta, sul lungomare. Quella mattina di febbraio ero incerta se portarli o meno. Di notte aveva piovuto ed il mare era ancora burrascoso. Sono partita.

Improvvisamente mi sono vista di fronte un'onda enorme che sembrava rotolarsi, gonfiarsi minacciosa su per la stradina, mi sentivo al di sotto del livello del mare. Una sensazione di angoscia e paura mi ha bloccata al volante. E non stavo sognando. Ho immaginato, quasi mi era sembrato addirittura di vederla, la Provvidenza di padron Ntoni, dibattersi fra quelle onde..
Ho preso la prima stradina, forse contromano e sono rientrata, i bambini impauriti dal mio silenzio.
Finalmente al sicuro fra le mura di casa, potevo guardare da lontano quel mare minaccioso e mi venne spontaneo rileggere qualche pagina dei Malavoglia. La descrizione era più realistica della realtà.

I ricordi, si sa, sono come le ciliegie..

Cercavo nuovi particolari del sogno. E in “ una notte buia e tempestosa” non poteva mancare una torre: di una fortezza o di un castello? Pensai alla fortezza del Deserto dei tartari, somigliava molto a quella intravista in sogno, stesso -non luogo e non tempo, stesso straniamento dal reale, e la possibilità per la fantasia di disegnare la topografia dei luoghi la planimetria delle stanze, le voci ed i silenzi degli uomini che ci vivevano.

La geografia di luoghi forse veri, ma non collocabili in un preciso punto, regione, paese, la incontriamo spesso, leggendo, e a me piace riscriverla con la fantasia, più difficile con il tempo. Ma in questo nuovo ricordo il tempo è identificabilissimo: Tempo di uccidere-Flaiano. Che pasticcio mi fa combinare l'insonnia! Ma poi cosa c'era scritto nella pagina del sogno? Cerco una risposta quasi solo visiva, per il poco che ho potuto leggere:

Ecco:”Ogni prima pagina che aprirai è una finestra su mondi nuovi e sconos...-Poi la candela si spense.

Il ponte tra le torri
Racconto di Giuseppe Marino

Il vento sibilava attraverso le fessure della vecchia torre, portando con sé il profumo salmastro del mare e un suono insolito, simile a un sussurro. Sul tavolo di pietra al centro della stanza, una candela illuminava un antico diario dalla copertina di cuoio. La prima pagina, scritta in una calligrafia incerta, recitava:

"Non oltrepassare la soglia senza aver compreso. Non cercare se non sei pronto."

Nathan scostò lo sguardo dalla pagina e inspirò profondamente. Aveva percorso il lungo corridoio che univa le due torri della biblioteca, attraversando il passaggio che collegava la Fede alla Scienza. Qui, tra questi muri di pietra, si diceva fosse custodita la verità ultima, il punto d'incontro tra il divino e il razionale.

La torre della Fede, colma di manoscritti antichi, testi sacri e preghiere dimenticate, aveva un odore di incenso e carta ingiallita. La torre della Scienza, invece, brillava di schermi digitali, formule matematiche e calcoli astrali. Nathan si muoveva tra i due mondi, incapace di scegliere, incapace di credere fino in fondo o di negare del tutto.

Il diario era comparso sulla sua scrivania la sera precedente. Nessuno lo aveva mai visto prima. Non c'erano indizi sulla sua origine, solo quella frase enigmatica. Mentre sfogliava le pagine, notò schemi e formule, segni alchemici mescolati a passi di antiche scritture. Ogni parola sembrava costruire un ponte tra le due torri, un sentiero che sfidava la logica e la fede insieme.

Nathan chiuse gli occhi per un momento. Forse la risposta non era in una scelta definitiva tra le due torri, ma nel riconoscere che entrambe raccontavano una parte della stessa storia. La fede offriva le domande, la scienza cercava le risposte. Eppure, senza l’una, l’altra sarebbe rimasta incompleta.

Con un respiro profondo, posò la mano sul diario e scrisse: "La verità è un ponte, non un confine."

Ora non ci resta che attendere il prossimo appuntamento: il 2 febbraio 2025.